Светлана Нейд

Вы думаете, рыбаки рождаются в роддомах? Хуй там! Рыбаки вылезают из болот, из сырости, из тумана, Из утренней дряни, когда солнце ещё не решило вставать Или нахуй лечь обратно. Рыбак — это не профессия, это в скуках приговор. Это когда твой дед сидел на берегу с палкой, Твой батя проёбывал зарплату на снасти, А ты в десять лет уже не с хлеб из дома, Чтоб наживку лепить. Рыбаки берутся оттуда, Где человек не может жить без того, Чтоб не вслушиваться в плеск воды И смотреть в лакокарпу, будто в зеркало жизни. Рыбаки — это те, кто в похмелье встаёт не к женянник детям, А к реке. К реке, блядь! Потому старика — это единственное, что их терпит, не пить, Не требует алиментов. Рыбаки — это те, кто сидят в дерьме по колено, Но чувствуют себя царями мира, Когда поплавок дрогнул, понял? Вот откуда они берутся. Они берутся из боли!