taxist

Штилиц. Боже мой, чтоб я так жил, как вы мне тут сидите и врете. А ну мне не надо вот таких вот разговоров, Мюллер. Чтоб да, так нет. Хотите меня закрыть за железную дверь, так я за ней живу. Я умираю на этой работе сто раз на дню. Я делаю третий рейх, и мне же вот такое вот спасибо. Ага. Штилиц, вы же знаете, я люблю вас как родной. Но что вы скажете за ваши отпечатки пальцев на чемодане радистки? Хе-хе. Вы будете смеяться с моей историей, Мюллер. Но если вы хотите правды, это она. О, я с вас умру стилю. Хорошо, бог с ней правду. Дайте мне шо-нибудь, шо не стыдно было поверить. Иду по Блюмоншраце. Картина маслом. Какой-то босяк. Взял моду бросать с самолета бомбу на жилой дом. Могли пострадать люди, а не пострадали. Вчера у них были квартиры, а сегодня недоумение, чумазые дети. И немного вещей. Горит сажа, рыдают младенцы. И...