ссср 67

Мезен, витая лестница, поле, роща, река. У окна грустит прелестница, лет примерно сорока. Разодета, упакована, вроде как и жизнь не зря, разве что недословлено. Это, мягко говоря, мысль гложет неотступная. Где неправильно жила? Но зачем я неприступная, недоступная была? Что теперь — жалеть да плакаться, гладить котика, скучать? А надо было сразу