ссср 67

Далеко ли до конца этого не знаю, Но всё чаще я отца батю вспоминаю. Говорил он мне, сынок, жизнь она как повесть, Но порой и пара строк замарает совесть. Как слепой на паперти, я прошу у памяти, Пусть на миг обратно всё вернётся. Будут травы скошены, а дома не брошены, И как в детстве мама улыбнётся. Будут травы скошены, а дома не брошены, И как в детстве мама улыбнётся.