последний из рода НАСТОЯЩИХ ТАРАКАНОВ

Иду на работу через кладбище утром, так быстрее минут на 15. Зима, узкая тропинка, все как всегда. Вытаскиваю руку из кармана, за варежку цепляются ключи и вылетают в сугроб. Прямо на могилку. Ступор полнейший. Меньше всего в жизни хочется копаться там. Но в голове засела мысль: «Домой без них не попаду». Ладно, пофиг, лезу. Мысль крутится. Шуршу