Маргарита К.

Вы думаете, рыбаки рождаются в роддомах? Хуй там! Рыбаки вылезают из болот, из сырости, из тумана, Из утренней дряни, когда сонца ещё не решила вставать, Или нахуй лечь обратно. Рыбак — это не профессия, это в скуках приговор. Это когда твой дед сидел на берегу с палкой, Твой батя проёбывал зарплату на снастье, А ты в десять лет уже не с хлеба с дома, чтоб наживку лепить. Рыбаки берутся оттуда, где человек не может жить без того, Чтоб не вслушиваться в плеск воды и смотреть в ладокарпу, будто в зеркало жизни. Рыбаки — это те, кто в похмелье встаёт не к жене, не к детям, а к реке. К реке, блядь! Потому что река — это единственное, что их терпит, не пить, не требует алиментов. Рыбаки — это те, кто сидят в дерьме по колено, Но чувствуют себя царями мира, когда поплавок дрогнул. Понял? Вот откуда они берутся! Они берутся из боли!