Это не я

Улетай на крыльях ветра, ты в край родной, родная песня наша. Туда, где мы тебя свободно пели, где было так привольно нам с тобою. Там под сенью милых рощ, не дай Бог, там под говор волн, дремлют горы в облаках. Там так ярко солнце светит, разливая свет там заливая. В долинах пышно роды расцветают, и снова в небе поют в лесах зелёных.