You need to enable JavaScript to run this app.
Твой отец был мудрый человек, но кто на этой земле знает, что есть добро и зло? Кинжал хорош для того, у кого он есть. И плохо тому, у кого он не окажется в нужное время. Продолжение следует...
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган, он не пристанет к вам на полустанке. Войну, Малахов, помните курган? С гранатами такие шли под танки. Такие строили дороги, мосты, каналы, рыли. Шахты и траншеи всегда в грязи, но души их чисты. Навеки живо набредлись на шею. Что за манера сразу за ногами, что за привычка сразу на колени. Ушел из жизни Маяковский хулиган, ушел из жизни хулиган Месенев. Чтоб мы не унижались за гроши, чтоб мы не жили, мать, по-идиотски. Ушел из жизни хулиган Шукшин, ушел из жизни хулиган Месоцкий. Мы живы, они ушли туда, взяться на себя все. Боли наши.
Я нашел для вас текст, который может вам понравиться. Можем на двоих прочитать, нет? Четыре вы, четыре я, четыре вы, четыре я. Будет интересно. Бога не видно, но я его вишен. В зрелости яблок, в спелости вишен, В ливне и стужи и в красках заката Бога не видно. Он где-то за кадром. В детской улыбке и в маминых фразах И рассыпаясь любовью по лазам, Бог говорит с нашим миром цветами. Бога не видно. И видно не станет. В дальних поездках и командировках, В жарких свиданиях. В нежных и робких, в боли, в надежде, В маленьком шансе. Бога не видно? Не соглашайся. Бог открывает для каждого двери. Те, кто не верил, однажды поверят. Даже сейчас, атеистам в отместку. Ставленным голосом с этого места. Бог говорит с вами мной через вирши. Бога не видно. Но я его вижу. Классный.
Да, я старею, ну и что? Мы все стареем понемногу. Стареет шляпа и пальто, стареет дом наш и дорога. Стареет мебель, зеркала, ручьё стареет. Стареет лодка без весла и даже прочное железо. На свете всё имеет ручь, и я старею к сожалению. Мы все проходим с Европой, из поколения в поколение. И к вам когда-нибудь потом придут старения, года. Проблемы будут с крепким сном, и вкусная не всегда еда. Еда на молодость дано на час, а старость да последнее.
Попался мне однажды текст зубодробительный. Подписан был Жаном Полем Бельмондон. Ну да сами послушайте. По длинной дикой дороге шел человек с собакой. Устал. Собака тоже устала. Вдруг перед ним прекрасный сад, красивые ворота, за оградой музыка, цветы, журчание ручья, благодать. Что это? спрашивает путешественник. Это рай. Ты уже умер, и теперь можешь войти и отдохнуть по-настоящему. Ответил ему привратник в ворот. А есть там вода. Сколько угодно. Чистые фонтаны, прохладные бассейны. А поесть дадут все, что захочешь. Но со мной собака. Сожалею, с собаками к нам нельзя. Ее придется оставить здесь. Путешественник прошел мимо. Через некоторое время дорога привела его на ферму. У ворот сидел другой привратник. Я хочу пить, попросил путешественник. Заходи, во дворе есть колодец. А моя собака? Возле колодца увидишь поилку. А поесть? Могу угостить тебя ужином.
