Это не я

По плачущей земле, не чуя сапогов, наш бескровный отряд уходит от врагов. Питаясь на ходу щавелевым листом, ночуя в буераке под калиновым кустом. Нам отдохнуть нельзя, бегом, бегом, бегом. А наши якобы друзья засели за бугром. И смотрят, как нас бьют, не отрывая глаз. И только длинные дороги полностью за нас. Отдохни немного, я русская дорога. В