Куда уходит тесно, в какие города, И где найти нам света, чтоб вновь не попасть туда. Оно уйдет неслышно, пока не город спит, И письм не напишет, и вряд ли позвонит. И зимой, и летом, и бывалых ждать чудес, Будет детство светло, но не здесь. И с угромов белых, и под уши в пудру лучья, Будет все добегать, но не я.
популярные тэги
