bondarenko

Я помню, как мама на масленицу испекла блины. Я прорезала в блине дырки для глаз и для рта, типа у меня православный аксессуар. И отец угорал со мной минуты три, пока мать на него вот этим материнским взглядом не посмотрела. На отца смотрит, а взгляд читает, что это она в тебя такая ебанутая. И отец моментально ловит этот взгляд и говорит мне, извинись перед блином. Почему я вообще должна извиняться? И отец говорит, наша бабушка с дедушкой голодали, у них не было еды. Он видит, что я плачу и говорит, если ты стесняешься при нас, иди в туалет и там извинись перед блином. Я захожу уже сквозь слезы, плачу, смеюсь, говорю, извини меня, пожалуйста, блинчик. И слышу, как мать на кухне говорит, Игорь, что ты наделал, теперь иди ты извиняйся. И мы стоим и думаем, а почему мать никогда не извиняется? Матери всегда в каком-то другом тоне же извинения. Типа, ну извините, блядь, это вам не ресторан.