Василий Ясевич

Я писал ночами, дым в потолок. Каждый мой текст, как прожитый срок. Кровью по строчкам не ради понтов. Я изнутри оторвал без слов. А вы брали тихо, будто шакал. Чужую боль на себя примерял. Думали, прокатит, никто не поймёт. Но за каждое слово жизнь счёт ведёт. Бумеранг вернётся, слышишь, брат? Каждый получит всё назад. Кто воровал, не уйдёт в