Оказывается, грушинский фестиваль еще проходит. Я и сам охуел, когда узнал, что еще не вымерли люди в свитерах, связанных из бороды товарища по геологической экспедиции. Они все любят сидеть у костра из шишек и сломанных гитарах, драться на гитаре дрожащими от алкоголя и романтики пальцами, петь что-нибудь типа: - Солнышко мое, реченка моя, я люблю тебя, ты любила меня… Тут все остальные потирают: - Эх, тайга, километры, амперметры! Ты меня, я тебя, у медведя жены нет! … А потом все начинают перегаром, пьют воду из под коров, оранжевых божьих коровок неоднократно. Когда корпус нам все-таки едва ебашит, все начинают бардь и оды струхшим женщинам без магнита и электричества. О, забыл! Тут начинаем перегаром, потом, жженый водкой и похмельем, заходим на спектакль и пиздим хрен. А потом все поят под коктейль жару. …из извлечений гитары И только комары будут по настоящему счастливы.