Мессия

Простите нам наш «праведный» оскал, И танки, что «спасают» от свободы. Кто этот ад годами удобрал, Тот пожинает те гнильные всходы. И здесь, внутри Я чувствую гнилую злость, Что просочилась в праздничные речи. Моё желание дать По наглому лицу, Тому, кто рубит головы и плечи. Там, за чертой, где плавится металл, Где Украина держит небо честно, Разбит наш ложный, дутый идеал — Ему в живом чертоге нет и места.