Хуторной Никита

Он не любил ее Но нервничал всегда Когда она ему подолгу не писала Тогда он прыгал к ней под одеяло Весь мир оставив гдето до утра Он не любил ее Но никому не дал К ней прикасаться грубыми руками И обнимал ее холодными ночами И каждой встречи с ней привычно ждал Он не любил ее Но видел в ней свое Она была в его судьбе не лишней Ее духи Помада цвета вишни Какойто шарм присущий для нее Он не любил е