You need to enable JavaScript to run this app.
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата.
Порой хватает несколько минут
Понять — о боже, как мы виноваты...
И фото — черно-белое кино.
Усталые глаза — знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно.
За то, что слишком редко были рядом,
За две строки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
И не о том, и фразами не теми.
Туга боль — вины последних витков...
Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они простят. Мы себя — не можем.
Эдуард Асадов
У этих людей в возрасте спросили, о чем больше всего они жалеют в конце жизни, и как оказалось, что почти они все сожалеют об одном и том же. В первую очередь, сожаление о том, что большая часть жизни отдано нелюбимой работе. На втором месте сожалению о том, что так мало времени и внимания было уделено близким и любимым. На третьем месте сожаление о том, что так варварски относились к своему телу, неправильно питались и губили организм. На четвертом месте оказалось сожаление о том, что не следовали своим мечтам и желаниям, откладывали свои планы и упускали возможности заниматься тем, что действительно приносило радость. И замыкает советы горечь того, что так и не успели посмотреть мир. Никто не сожалеет о том, что у него было недостаточно машин или айфонов. Никто не сожалеет, что провел мало времени в ночных клубах. Все сожалеют только об одном, что не хватило смелости жить так, как им хочется.
За плаканом огнеется, твое уже молча. Заливаю ламинат, слюзы как горький шоколад. Вспомню наши яркие черты, не все одни. Жаль, что это не весна, чтобы снова влюбиться. Чтоб слово не досла, чтоб твой слово убийство. Прятаться в номерах, память бить номера. В пятницу дра набирать, но это было вчера. Жаль, что это не весна, чтобы снова влюбиться.
